jueves, 27 de diciembre de 2007

Inspiración Silviana

Vivo en la Casa con la Bombilla Azul Encendida

Si transitas alguna vez
Por esta avenida
Levanta los ojos y mira
Como la paz descansa.

Con retazos de puro algodón,
Virginal pureza herida
Sangrando de pasión y arritmias,
Es el corazón en tus manos.
Es el músculo que reside
En la casa con la bombilla
Azul celeste encendida
Del amor del Sol a la Luna.

De noche su vestido,
De día su traje,
En la casa encendida,
Rojo de noche,
Azul durante el día.

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Vuelven a mirarse los astros que nunca se ven en lo alto. Vuelven los astros a girar sobre el eje encantador de la tierra. Vuelven a despedirse con el azul rojizo del día naciendo y la noche entrando.

miércoles, 26 de diciembre de 2007

Por la noche no duermo y te espero

Las Horas Se Pararon

Calendario obsoleto.
Son las horas marianas
Las que sigo despierto;
Aquellas, las buenas, con rabia
En lo oscuro, durmiendo,
Me arrebatan mi savia
Y destrozan mis sueños.
¡ Qué el día, por fin, ya las traiga !.

Quiero encontrar la cura
Para dormir con ellas,
Para vivir los días
En los que sus abrazos me acunan.
Por ella y por su belleza
Buscaré más deprisa.

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Desde el retiro invernal-navideño de Segovia escribo estos versos de espera, anhelo y melancolía.
Volvemos pronto.

miércoles, 19 de diciembre de 2007

FELICES ESTAMOS

! Albricias que me han dado !
! Disfrutemos del alcohol !
! Amemos las noticias !
! Esperanza de alcanzarlo !

¡ Fiesta en la casa de al lado
Y en la mía
Y en la de mi hermano !

En nombre de Madrid

En La Plaza de Ópera y Otros Caminos

En el Real estuve. Probé los alabarderos.
El verde simétrico del jardín
Me trajo, señora, en sueños, aquel Madrid.
Caminé por Bailén hasta San Francisco
Y su esplendor recorrió mi cuerpo,
Anhelando colores intensos.

Fría la noche al lado del viaducto;
A la izquierda el Campo del Moro,
A la derecha, recta y sepulcral señora,
La Almudena.
Y la Paloma en fiesta, engalanada
Toda ella.
Toda la Ronda, toda la Cuesta,
Con las bombillas del Océano de Sol.
Era Vega, en su Sitio de mi recreo,
Con su ondulada antología.
Por San Lorenzo, San Cayetano y la Paloma.

Son fiestas, alegría sin luna llena.
Sólo los cantes del gitano
Iluminan el deseo de verla.
Sólo el romance callejero
Inunda mi alma, aquí, en esta tierra.


Madrid, Agosto de Dos mil tres
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Éste fue escrito en unas fiestas de La Paloma, en las vistillas, entre humo de fritura y barras de hojalata llenas de alcohol, vino y cerveza; cantes de gitanos y bombillas, farolillos y todo lo demás.

Me voy de vacaciones, que ustedes, señores lectores, disfruten de los días que nos toca vivir. Sientan no el espíritu de la navidad y sí de la fraternidad. También inunden sus cuerpos e intoxíquense con el líquido elemento fermentado, adorado por Baco o el destilado adorado por los dioses escoces.
Nos vemos.

LA NANA

Nana Para El Alma

Duerme tranquila
Mi niña,
Duerme dormida;
Sueña libre,
ya vives;
Sueña sin grises.

Vuelve a acunarme
Entre tu carne,
Vuelve, no tardes;
Goza con esta nana,
La nana para el alma,
Esta que te da aire.

Duérmete niña,
No tengas miedo,
Duerme tranquila
Que ya no viene,
Que está perdida
La sombra del vientre,
Que incómodo espectro
Contigo no duerme.

Duerme tranquila
Mi niña,
Duerme dormida.

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Sigo sin dormir y pruebo a rescatar esta antigua nana (noviembre de dos mil tres). Creo que con ésta sí dormiré. Hasta mañana.

En Un Concierto

Gira Mundial

En el proscenio enredado con los cables,
Con los micrófonos de prueba,
Sin vías por las que sacar el audio,
La clave fue contestar con los dedos en tu mano.
El rayo cayó
Y arreglar el desperfecto, volver al escenario.

Hablar a cuatrocientos cuarenta,
Ecualizado en doble vía,
Woofer chillando, recuerdos de tus palabras,
La cámara grabando.

Vuelves. El jack se resbala al verte,
Bajo contralto que suena a rayos
Y el riff de Cristian y el crash de catorce
Del Campeón tatuado, me matan.
Tú vuelves. Yo nunca había oído el frío
Tú me lo pusiste bien alto.

Lógicamente, tramoyista envejecido,
Miraste como me acercaba para tocarla
Y me avisaste.
Retorcida escalera de caracol, con peldaños
Rojos, verdes con musgo,
Y me miró.

En el andamiaje del juego
Salté por verte y allí
Desnudo ante miles de ojos excitados,
Derrotado, caí de rodillas por Ti.


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Esta noche no tengo sueño y recuerdo un concierto ¿ imaginado o real ?.

martes, 18 de diciembre de 2007

Ansiedad e Impaciencia

En La Sala De Espera

Lunes, diez de la mañana, hora peninsular,
He dormido diez horas desde ayer.
Miro el reloj,
La pequeña marca sesenta
La grande otros tantos y pico.
Miro el reloj, otra vez la misma hora.

La voz aguda y la ronca que le corta
Me dicen cual es mi turno,
Dentro de dos, voy el quinto.
Miro el reloj, son las diez y pico.

Los poligonales dígitos
Del reloj que miro,
Me dicen que quedan unos minutos.

El tiempo es imparable,
Y mis segundos continuos,
Mis señales.

Sale el cuarto, ya me toca.
Soy el quinto.
Ya estoy dentro, ya respiro.
Soy su enfermo.
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Al llegar a un ambulatorio y estar esperando me vino esta reflexión: dos relojes me miraban. Luego, con el facultativo, se me olvidó hasta el día de hoy.

El Juego de La Vida

JUGUEMOS

La vida es un juego.
Ruleta oriental que suena,
Escucha como suena:
Gatillo, culata, tambor,
Espoleta, cañón, mirilla...
Y balas.
La muerte.

El juego es la vida.
Cerebro y cuerpo piensan,
Lee como piensan:
Neuronas, endorfinas, proteínas,
Genes, células, cromosomas...
Y óvulos y renacuajos.
La vida.

Mira lo que tienes:
Manos, ojos, corazón.
Mira lo que te falta:
Experiencia, amigos, amor.

¿ Es un juego la vida ?
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Luego, la vida nos da y quita; reparte y toma, y al final todo se nos acumula. Tenemos que jugar unas manos sin ases y sin jokers, las damas y jotas sirven pero son mejores los reyes.

lunes, 17 de diciembre de 2007

A SANGRE FRÍA

REFLEJO DEL PECADOR
(desde mi celda)

Cuando por la mañana me levanto
Y miro a mi compañero pienso
Cómo hemos llegado a este estado,
Negras ojeras y blanco cual muerto.

Mirándome desnudo ante el espejo,
Con las manos ensangrentadas y el dardo,
Auxilio pido y jamás lo obtengo;
El reflejo me pide asesinarlo.

Por más que de noche propongo enmienda,
A la galería salgo con correa,
Recaigo, mato y también disfruto,
Vuelvo a matar y a pecar tras los muros.
Sólo me salvaré cuando a oscuras,
Camino a la silla, lo diga el cura.

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Esta es la visión que tuve del protagonista que no se arrepiente pero sufre en lo más hondo de su alma. ¡Qué gran obra de Capote!.

Historia Nocturna

LAS TIJERAS

En su cuarto infantil
Jugó con las tijeras,
Con el papel y la piedra.

En su alcoba en abril
Jugó con las tijeras,
Con el revólver y el fin.

En su descanso allí,
Donde jugó con la piedra,
Duerme y yace sin ti.

domingo, 16 de diciembre de 2007

Esta Tarde...

Esta tarde, y durante un rato de asueto, engañé y traicioné. Esto es el resultado.


Mi Engaño Vespertino
( El lápiz, el bolígrafo y la pluma)

Hoy te he engañado.
Me fui a dibujar nubes
Con otro y otra.

Hoy no me esperes,
No sufras, no me esperes;
Volveré al lugar por TI.

Hoy, toda la tarde y la noche
Estuve pintándote.
Quedó bonito su cuerpo.

Hoy te engañé con curvas
Rojas, sin brillo, mate.
Pizarra coloreada por la tarde.

Hoy. Hoy. Ha sido hoy
El engaño.
Traigo encogido el estómago.
Hoy ha sido con ella
Con quien pinté los cuadros.

Y del engaño reclamas la razón...
Y yo no sé qué contestarte.
Sólo puedo afirmar que lo vi,
Brillaba sola y lo cogí.
Probé su tacto y pintaba,
Resbalaba la tinta azul cual carmín;
Así, con esa sangre real,
Te engañé esta tarde.

sábado, 15 de diciembre de 2007

Mentiras

MENTIRAS EN TU CONVERSACIÓN

La tarde empezaba a oscurecer mi camino
Y en la penumbra de la Gran Vía... dímelo,
Difícil era que no brillasen sus luces,
Cierto es que mentía,
No era la Gran Vía.

***
Recorría tus labios en mis sueños,
Atrevesaba con mis ojos tu corazón,
Nunca estuve cerca, eras sueño,
Sueño que queda en el arcón.
Mírame y dime, no me engañes,
¿ Dónde estuviste anoche ?.

***
Los pantanos estaban llenos
De podredumbre y fango;
Los regidores de escarcha, témpanos
De barro cayendo, me asfixian;
Esto no es una mentira.

***
Aquellos verdes años, maravillosos
Diría aquel guionista,
Hoy en huelga, pétrea su figura,
Fueron excelsos, sublimes;
Eran y fueron, hoy son recuerdos.

***
Esto será lo que vuesencia quiera.
Amarte me daría placer,
Odiarte pereza;
Es mentira que mis palabras digan
Lo que tu quisiste oir.
Son mentira las palabras, los gestos...
Es una farsa la existencia.

***
Oirás mis pasos al entrar, despacio,
¿Volveré a amarte a escondidas?,
Violación del cuerpo sagrado, hostia bendecida,
Por tus lágrimas sabrán como sufres;
Labios abiertos por el grito,
Gotas amargas que viertes,
Las venas palpitan abiertas
Y fluye tu odio por mi abandono.
Todo es mentira, ¡ es esta melancolía !.

***

Y lo contrario de lo que piensas haré.
Y lo perdido que viste hallaré.
Y este verso se termina
Y tú no quieres mi despedida.

***

viernes, 14 de diciembre de 2007

Comienza el Juego

Los días me han llevado a comenzar este cuaderno.
Ya vendrán las noches, con sus días, con sus tardes.
Ya llegarán.

Probando las entradas. Mi primer post. Este sábado comienza el espectáculo.

Cuaderno de escritura, vida y otras cuestiones.