miércoles, 30 de enero de 2008

PARA PENSAR

Uso las gafas para leer,
Hipermetropía dicen que se llama,
Y me sumerjo en un mundo fantástico.
***
Cada mañana miro el espejo,
No he despertado todavía,
Y no me reconozco;
Soy más viejo.
***
Miro y remiro
Pero cada vez que lo observo
Menos veo.
***
(edito)
Platino Iridiano dijo:

Una gota cae,
incansable se pierde por el deagüe,
igual cada minuto de mi
¿por qué seguir adelante?
***
(edito)
Begoña dijo:

Es muy temprano,
tengo sueño,
hoy no pienso hacer la cama.
***
(edito)
Sandra Garrido dijo:
Mejor me miro de reojo
e intuyo mi alma joven
así saldré sin arrugas
a comerme el mundo.
***
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Se deja abierto para quien quiera aportar ideas.

lunes, 28 de enero de 2008

ALTA TRAICIÓN

Confianza con venda en los globos
Que siempre tuve en tí.
Pedid y se os dará cual limosna religiosa
Una vez abierta la veda, en tus palabras
Vi seriedad y me lo hiciste creer.

Comparto lo que dejo y tengo
Con aquellos -fuiste tú- que lo piden
Y reclamas atención para volver.

Daba, esto es teórico puesto en práctica,
Las manos por ti.
Ardiendo cual Vesubio
Abrupto que explota me encuentro
Entre las calles de Madrid.
Ciudad que mata, asfixia y traiciona;
Te regala espacios primero y luego te los arrebata
Para relegarte al inframundo.

Y ahora te veo cara a cara
Estás fuera de mi.
Lejos vete, mejor, quédate cerca para que sepa
Cómo amamantas las traiciones y pueda ver
A quién robas ahora, a quién traicionas.

No te muevas que me chivo,
infundadas mentiras
Al aire de los días,
Y siempre mientes hasta cuando naciste.
No eras tú el que salió del vientre de tu madre.
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sábado, 26 de enero de 2008

INVENTANDO PALABRAS

Las partes en las que me devuelves los sonidos
Al amanecer del albamarillo de la enana ajor,
Son donde me cobijo, donde la trampacelosa
Y sus vértices
Me cubren bajo palialto enmañanado.

Las palabras que no ves, son las que oyes
Cuando el fonema se expulsa al revés
Y se leen orientalmente.
Son los vórtices de mi plumalada
Y mi pretenciosa idea
Los resultados de una noche de insomnio.

Pensando llegué a verte en este paraje
Desierto en blanco.
Y al abismo me acerco
Cuando las pulsaciones pasan de cientoveinte.
Ya estamos en la brecha, filo rasgado y sangrante.
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viernes, 25 de enero de 2008

ACOSO

¿ Cómo se llamaba ?.
¿ Por qué estabas allí ?.
¿ Dónde recogiste el vestido ?.
¡ Dímelo ! ¡ contesta !.
¡ Respóndeme !.
Creo que no eres sorda
Ni tampoco estúpida.
¿ Cómo has llegado hasta aquí ?.

De repente, las luces se fueron.
Las voces y gritos también.
En aquel cuarto estrecho,
Al final, me auto inculpé.

Gracias. Firma aquí.
Esa fue la última frase que le oí decir.
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miércoles, 23 de enero de 2008

NO SE ENTERARON

Once de diciembre de dos mil siete,
Alguien, con túnica de avisos,
Enlutado su rostro y capa,
Viene de nuevo a verte.

Once de diciembre de dos mil siete,
Las cinco de la tarde marcaba
El reloj que no oías
En la caja inerte.

Miércoles de la semana siguiente,
A las cinco de la tarde,
Requiem sonando, encima
Tierra donde floreces.

Miércoles de la semana siguiente,
Ya miente, varios días de noche,
La letra del rectángulo que avisa
Don Manuel no puede verle.

Se dieron todos cuenta
El miércoles de la semana siguiente.
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domingo, 20 de enero de 2008

DÍA FINAL, NO HAY NADA DESPUÉS

Te vas.
Es sábado.
Se cierra tu estancia y muero.
De nuevo hay que empezar sin que estés.
De nuevo debo empezar una serie de siete.
No quiero.
Lo voy a cambiar para que sea domingo el último día
Y no puedas regresar de donde no te has ido.
Vuelve a ser sábado.

Noche triste,
Noche abierta de sangre fluyendo a borbotones,
Noche que se duerme y me despierta.
Vuelve a ser sábado
Y no quiero que regreses de donde no te vas.

sábado, 19 de enero de 2008

LA MAÑANA DEL VIERNES

Hoy me desperté
Ya con mi café
En la mano.
Salí de casa alegre
Hacia el asiento
Reclinable de fieltro.

Nueva luz por la ventana,
Con brillo su rostro,
Sus labios al lado.
Mismos ojos enfrente,
Con gracia te miro
Y recorro tu cuerpo.
Observo como circundarán
Mis manos tu cuerpo.

Hoy llevas jersey rojo,
Camiseta blanca,
Negro el bolso.
Tus manos me tocaron,
Mi piel se erizó.
Tus ojos me vieron
Roto de placer.
Todo en mi se llena
De alegría.

Por fin es viernes
Y volverás a casa.

viernes, 18 de enero de 2008

LOS OJOS DEL JUEVES

El día es radiante y lo veo por mi ventana,
Las luces del alba son completamente distintas,
La noche fue muy oscura y los sueños reales,
En los árboles se aprecia ya, tan levemente,
La primavera. Es la mañana del jueves.

La ropa ya pesa menos, son ligeras las corbatas,
La chaqueta a rayas, la camisa verde y blanca,
Los nuevos ya trabajan solos en sus mesas;
Mi flexo, luz halógena blanca, se fundió.

La lluvia dejó de caer, sólo queda bruma húmeda.
Las hojas ya empezaron a nacer, del naranja
Al verde van cambiando su color brillante.
Ya no hay gabardinas, ni paraguas,
Ni melancolía acuosa.

Es mi mañana, tu mañana, cerca del viernes.

jueves, 17 de enero de 2008

LOS OJOS DEL MIÉRCOLES

La mitad del tiempo ha pasado.
Los días han ido pasando.
Sólo nos quedan ya tres lunas
Que ver en el cielo oscuro de Madrid.

El día es gris, llueve otra vez.
Paraguas en el metro a cinco euros,
De estampados circulares simétricos
Y la calle llena no se deja ver.
Las gabardinas beis, trajes azules.
Y las nubes no me dejan verte.

Los ríos me conducen hasta la silla,
Otra vez, otro día más al lado tuyo,
Y sin decirte nada de aquello que tú,
Crisálida deseosa, esperas.
Ya es miércoles, ya quedan tres lunas
Noctámbulas por Madrid.

La risa que escucho detrás
Ni me incita a volverme,
Las voces del fondo
Ni las he oído esta mañana.
Ya solo queda la tarde
Y desaparecerá el tedio.
Eres miércoles, como en aquel libro,
Y sólo quedan ya tres días.
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miércoles, 16 de enero de 2008

LOS OJOS DEL MARTES

Despierto y veo luces amarillas,
Son los aguijones de los cuerpos
De las moscas, abejas y avispas
Que golpean contra mi mañana.

Me miro y veo como he cambiado;
Sigo teniendo los mismos ojos
Pero no veo abotonadas las camisas
En el armario. Las polillas allí se han alojado.

La mesa marrón del cuarto
sigue cuadrada en el suelo,
Sigue, aun pies de barro sosteniendo
El peso del café rutinario.

La silla, en la cocina entro vestido,
Me espera y no le hago caso;
La orquídea morada abierta
Es el jugo que quieren las abejas;
La silla, con traje de rayas negro,
Ya no me quiere y se marcha;
El grifo del seno abro y cierro,
Lo que no bebo se lava y guarda.
Sigo haciendo lo mismo.

Mi casa, mis ojos, mi calle
Y mis rayas, mis enojos, y antes
De levantarme pienso
Cómo será el Martes.

martes, 15 de enero de 2008

LA MAÑANA DEL LUNES

Las horas se callaron ayer por la noche,
Dejaron de golpear, de tintinear,
Sólo queda ya levantarse.

Las luces de mi habitación de noche
Las pones tú, embriagador reloj,
Con tus oscilaciones pendulares.
Me dices cuando me tengo que levantar.

Mirar de nuevo el día, por la mañana,
Viejas chaquetas, camisas y peines.
Empieza la semana.
¿ Qué es una semana ?

Ojeras, angustia por llegar a tiempo,
Cansancio, pena por dejar lo anómalo,
Rutina, malditas convenciones.

Camino tradicional, sin vaivenes,
Suburbano, oscuro y sucio,
El del torno, mira de soslayo,
En la silla, flexo incandescente.
Los "compañeros" saludan y yo no quiero
Devolvérselo, mejor, no se lo debo.
Tablas, fórmulas y artículos,
Leyes, códigos y escenas,
Leo todo y todo no entiendo,
Tedioso comienzo.
Tú no estás.

Rabia por lo de otros días, el sábado
O el domingo a la mañana,
Incluso el viernes cuando me fui.
Pereza de levantarme y ver todo,
Todo lo escrito y que debes hacer.

Lunes ¿ por qué no te llamas miércoles ?.
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lunes, 14 de enero de 2008

Y No Me Hablas

Son las formas curvas
Las que forma dan a mis pasiones;
Los sonidos calladamente
Anuncian tus llegadas;
Los espejos son el reflejo
De un olmo seco en tus pupilas.
Son tus cartas.

Me incorporo desde el filo
En que quedé tras tus desvelos;
Las rectas, verticales formas
De la luna, longeva que nos alumbra;
Los callados recuerdos que escribo
Miran con los ojos del mediodía.

Y no me hablas desde el pliego beis
Porque tus siluetas cambiaron de fuente,
De Marlett a Garamond, curvilínea atemporal,
Borrado está el espacio donde iba una pausa,
Y no me hablas con las mismas palabras.
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domingo, 13 de enero de 2008

Una Semana Cualquiera

LA MAÑANA DEL DOMINGO

En este invierno sin lluvias y sin frío,
La luz del domingo no veo en la cama,
Mientras tus manos golpean sobre copas
De cristal, de papel vegetal maleable,
Además tintinean insoportablemente.

El desayuno, el "brunch",
Que asco de palabra, neologismo vulgar,
Que me han preparado,
Me espera.
Con camiseta mojada, estampado
Gris aburrido y siesta partida
Veo el espectáculo desde el quicio.
Tú no estás.

El bol, otra palabra importada,
Está lleno de agua negra amarga,
Qué manera tengo de tomar un café,
Qué extraño domingo me atrapa.

Con mi camisa gris mojada,
Mis pelos alborotados
Y lentas mis neuronas,
Por efecto del ácido alcohol
Que retarda mi nacimiento,
Me voy de nuevo a la cama,
Me retiro por la resaca,
Que gracias al zumo del limón amargo
Me olvido que es domingo por la mañana.
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sábado, 12 de enero de 2008

Ha empezado a gustarme

"...dueña de mi, yo de ti dueño,
hermana mía, braceando,
sin cesar iremos buscando
el paraíso de mi sueño."

EL VINO DE LOS AMANTES
Ch. Baudelaire


Embrujo noctámbulo, negro,
Y de día color burdeos,
Es hora de embriagarse
Con los aromas a roble,
Cerezas cortadas del bosque,
Grosellas cual óvalo
Que brillando se muestran.
En fin, aromas naturales.

Cuando lo saboreas,
En boca es lo correcto,
Aprecias los tanios
Y, en los cortos laterales,
Los criados glicéridos.
Todo su cuerpo te baña,
Todo el color te ilumina,
Todas las vidas del mundo.

Dulce, ácido, sabor olímpico,
Etílico néctar que bebí,
Sabores y colores de la tierra
Que se mojan en las riberas
De la alta comarca
Y en media España.
¡ Oh, fluído adorado por unos
Ninguneado por el resto,
Pero siempre, siempre,
Eternamente, nuestro !.
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miércoles, 9 de enero de 2008

Lo Que Veo, Oigo, Pienso y Leo

¿ Somos pensadores de escarcha,
De hielo o de energía ?.

¿ Eres capaz de oir, ver y pensar,
Oirte, Verlo y Comprar ?.

¿ Aceptarías las tarjetas de Visita
Sabiendo de dónde obtienen el papel ?.

¿Serías capaz de amar lo que aman
Los Señores de la Audiencia ?.

¿ Seremos capaces de pensar,
En tierra de nadie y de todos, solos ?.

¿ Somos como quieren ellos
O somos metáforas olvidadas de plomo ?

Creo que ya lo somos,
Nos hemos dejado atrapar.

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Algunas veces, momentos, pienso que nos construyen todo lo que no queremos para que lo queramos; las necesidades son exageradas y así se nos hacen imprescindibles y necesitadísimas.

El Tema del poema es sobre la creación de las necesidades o la satisfacción de ellas o el conjunto de las dos posiciones.

sábado, 5 de enero de 2008

Angustia "antibequeriana"

LA NOTICIA

Once Días a la muerte,
Once días para el son,
Once días en tu lecho,
Once días para el adiós.
Once días para la vida,
Once días por tu amor,
Once días que me quedan,
Once noches de pasión.

Esos Días y yo muero,
Esos días y resucito,
Esos días con sus noches,
Esas noches con su miedo.
Ese Miedo a la respuesta,
Ese miedo a la razón.
Ese miedo que despierta,
Ese miedo tenebroso.

Esa Luna que me toca,
Esa luna que soy yo,
Esa luna que enrojece,
Esa luna de pasión.
Este Sol que te escribe,
Este sol que dibujó,
Este sol que abrasaba,
Este sol calentador.

Ese miedo a la respuesta,
Esa noticia que él dio,
Esa noticia verdadera
En el folio que escribió.
Es la angustia lo que mata.

30 - Noviembre - 2006

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Sentimiento propio ante la espera de una noticia importante que pudo cambiar mi vida y al final no lo cambió. Seguimos una más.

viernes, 4 de enero de 2008

SIN TÍTULO

Simplemente te ofrezco
Lo que quieres y te dan;
Solamente te entrego
Caprichos accesibles de tierno pan;

Son hechos, signos, señales al viento,
Así siempre lo hago.
Es para ti lo que doy y tengo,
Es por ti lo que hacemos.

Mi alma, una parte, empieza
A volver a su naturaleza,
Al estado valiente del amor,
Sintiendo la intensa pasión.
Es por el deseo, deseo...,
Que se mueven mis dedos;
La cabeza y nuestra pareja
Al alba y al ocaso despierta,
El alma con el nuevo rincón
En donde vive, siente cerca tu calor.

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Escrito después de preparar la comida.
Es flojo, lo sé, pero quería colgarlo.

jueves, 3 de enero de 2008

PRIMER SONETO DE AMOR

No te amo. Sólo es una palabra.
No te escribo. Sólo son meros ripios.
No te quiero. Es idea nefasta.
No soy yo. Es el río el camino.

Te doy mi vida y toda mi alma,
Te doy el sol con sus rayos cristalinos,
Te doy la luna brillante y clara,
Te doy el cuerpo, el mío enchido.

Es falso lo que digo y leyendo
Estás conmigo; falso el primer verso,
Falso el segundo y hasta el final.
Todo el cuarteto miente amada mar.
Esta es la verdad, del aquí cobarde
Que ha empezado por fin a amarte.
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Clásica forma renacentista de declarar el amor.

miércoles, 2 de enero de 2008

No puedo esperar a mañana

Percibo Olores en la Cocina

Mis ojos se inundan de saladas gotas,
Mis ojos se inundan con tus palabras.

Las manos amasan la harina mojada,
Las manos amasan con sus nudillos.

Mis brazos abrazan tu ausencia,
Mis brazos abrazan bien fuerte el trapo.

Mis platos se sirven calientes,
Mis platos se sirven con fruta cortada en rodajas.

Mis dedos sangran con fuerza,
Mis dedos sangran cortando tu crema.

Las ramas se parten y crujen,
Las ramas se parten y su aroma desprenden.

La cebolla, el laurel, el pan tierno,
Las peras, cerezas del jerte, tu piel,
Las olivas verdes, amargas,
La canela duerme en tu almohada,
Tu piel.
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Esto es lo que ven mis ojos en la cocina.

LOS ASTROS SE ENAMORAN

MÁS DE MIL VERSOS AL SOL
(los astros y estrellas se quieren)

Mis encuentros lunáticos con la eterna paz
Devuelven el ritmo al espectro que quedó.
Son brillantes, tiernos, inmensos, con humildad
Que respeta la palabra de su sabia voz.
El tiempo, implacable elemento, lo cerró.
Dejó memoria libre para volver a amar;
Enredado en el calor de las olas del mar,
Silueta de sirena azul-verde llegó.
Sus brazos ingenuos, joviales, más largos fueron,
Sus labios, dulces y perfilados me tocaron;
Y el Sol, radiante y radiando de nuevo calor
Rozó su figura y levantó el eterno sueño;
Nuevos besos nunca dados al azar del son
Que bailan ya la Luna y el Sol enamorados.

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Los días pasan y te vuelvo a ver. Las noches me duermen y devuelven las respuestas.
Para una noche de enamorados sentimientos, casi ya olvidados.

martes, 1 de enero de 2008

¡ Qué no se acabe el espectáculo !

SE MUERE LA ESCENA

Portales negros brillantes,
Decimonónicas calles,
En lo alto metrópolis
Y allí al fondo Don Quijote.
Va la plaza de la luna,
La calle de comerciales,
Hortaleza y Fuencarral,
Furtivos besos y amantes,
Con escudo y palangana,
Corriendo a por lotería,
Con sesión doble los martes
En los Callao de Gran Vía.
Putas por donde la Ser,
Calle Valverde de noche,
Libros en casa enfrente,
Sola la noche que me abre
Paraísos marginales.
Estrenan los musicales,
Oro de alquimia y mienten,
Actores y periodistas,
Rubios y negros viandantes,
Desde Sol hasta Gran Vía,
Dejando allí el enjambre.
¡ Soñemos la primavera
Que vuelve redonda,
Qué deja al fondo
La calle de la Princesa !
Allí, el helado anhelo
Del mediodía,
Aquí, escribo sólo
Por mi Gran Vía.

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Con orgullo paseas tus kilómetros, casi dos; esa calle pasea su saber estar, sus luces, su tónica, su dios, sus cines, sus historias, su tradición, etcétera. Rabia me da al ver como se comercializa el metro cuadrado. Esperanza de renacimiento.

Cuaderno de escritura, vida y otras cuestiones.